Vacío
Poesía
Lo maté.
Lo maté como quien borra una frase escrita sin pensar.
Sin imaginar que estaba borrando una parte de mi mismo.
Quizás lo eche un poco de menos.
O note el vacío que llenó en su día.
Pero es enfermizo coser heridas con ideas.
Estas heridas no sanan nunca solas.
Estos vacíos no se llenan nunca a solas.
Lo maté.
Lo maté como quien borra una frase escrita sin pensar.
Sin imaginar que estaba borrando una parte de mi mismo.
Quizás lo eche un poco de menos.
O note el vacío que llenó en su día.
Pero es enfermizo coser heridas con ideas.
Estas heridas no sanan nunca solas.
Estos vacíos no se llenan nunca a solas.
El hombre blandengue
Poesía
Este post va dedicado a todos los hombres a los que les gusta "La Oreja de Van Gogh"
Viva el Fary, Dios lo tenga en su gloria.
Este post va dedicado a todos los hombres a los que les gusta "La Oreja de Van Gogh"
Viva el Fary, Dios lo tenga en su gloria.
Mi pobre y lastimado corazón (pseudosoneto)
Poesía
Los corazones raramente se rompen.
No hay ninguna entraña tan frágil.
Es, en este sentido, un órgano mitificado:
no es una delicada figura de porcelana.
Cuando no se marchitan y mueren,
los corazones se rasgan.
Se abren dejando escapar
el líquido de nuestros sueños.
La brecha del mío es tan ancha
que ni me empecino en cerrarla.
Sólo intento no ahogarme por ella.
Cuando te acostumbras a la hemorragia,
te convences que ya no importa,
aprendes qué significa la soledad.
Los corazones raramente se rompen. No hay ninguna entraña tan frágil. Es, en este sentido, un órgano mitificado: no es una delicada figura de porcelana. Cuando no se marchitan y mueren, los corazones se rasgan. Se abren dejando escapar el líquido de nuestros sueños. La brecha del mío es tan ancha que ni me empecino en cerrarla. Sólo intento no ahogarme por ella. Cuando te acostumbras a la hemorragia, te convences que ya no importa, aprendes qué significa la soledad.
